Misfit Love - Humbug: Capítulo 03

Quando descobri o que era a tão discutida “apropriação cultural”, decidi que não podia continuar com o meu emaranhado de cabelos apenas por estilo e praticidade. Com esforço convenci Pam e Susie a me ajudarem com os dreads. Depois de toda uma tarde puxando rolos e mais rolos, soube que meu cabelo estava completamente estragado. Aceitei a opção de Susie e corajosamente permiti que Pam fizesse algum corte em mim. Mais tarde, na reunião chamada de Curta os Curtas, um nome idiota, eu sei, surpreendi os meus amigos ao aparecer de cabelos curtos e com vestes limpas, um tanto delicadas comparada às antigas, sempre sujas e rasgadas. O reflexo do espelho quase remetia aos tempos de boa índole em Sheffield.

A reunião foi menos calorosa do que imaginei. Acostumada a todos os tipos de gente entrando e saindo do apartamento, fiquei impressionada ao perceber que o número de pessoas cultas e asseadas no chão da sala de estar, passando os baldes de pipoca de umas para as outras, era maior que os dos desajeitados bêbados que odiavam banho. Os mais chatos reclamavam, alegando que a companhia perfeita para um bom filme era chá ou café, que distraíam menos que qualquer tipo de comida ou bebida gelada. Uma grande besteira, que gerou gargalhadas por sua tamanha idiotice. Após as duas horas seguidas de curta, colocaram o vinil de Los Lobos trazido por Javier, e começamos a discutir o trabalho dos nossos amigos. Os sonhadores assumiram que gostariam de inscrever os filmes no Festival de Cinema de Tribeca, um dos mais populares em Nova Iorque.

Acomodada no braço do sofá, aguardei por uma eternidade o ápice da noite. Alex atravessando a porta sempre aberta do apartamento, segurando a minha mão, levando-me para longe daquela barulheira filosófica, trancando-nos em meu quarto, rasgando a minha roupa, sussurrando desculpas enquanto me consumia com o seu sexo. Nada acontecera. Tudo seguira numa linearidade tediosa. Depois de 1h da manhã sabia exatamente como a madrugada terminaria. Munida constantemente de uma garrafa de cerveja, dedilhei sobre a minha cabeça as possibilidades de uma novidade que nunca se cumpriu.  

O passe livre para a estrada que o afastaria de mim estava carimbado, assinado e autenticado por meu espírito inquieto. Seria um grande favor pôr um ponto final numa história que regava uma árvore de caos, que em algum momento os galhos estapeariam a cabeça de inocentes e as raízes fora da terra dariam tropeções nos desavisados. A minha coragem quando o encontrei na gravadora era completamente fictícia. Uma mistura chacoalhada de alucinação, devaneio e mentira. A maior prova fora a perda de controle ao chegar em casa logo após o fato, puxando do fundo da cômoda a caixa de chocolate amargo, espalhando sobre o chão as cartas de crime e cumplicidade de um amor que nem mesmo sabia se era verdadeiro, mas preferia me enganar afirmando que sim.

Cortei os cabelos pensando se o agradaria. Vesti-me de um jeito delicado imaginando a sua expressão de surpresa. Optei cerveja a vodca deduzindo a fala embolada de que me acompanharia. No final da noite, entregue a lembranças e abandono, deitei-me no chão quente da sala. Sob as minhas costas migalhas de pipoca e álcool derramado, cantarolando juntamente ao som do mixtape de Fiona Apple... “Amor doentio, eu já olhei para você com a mesma sede que olhei para as minhas velas de aniversário”. Nenhum dos meus esforços para mudar atingiria Alex. Restritos ao meu mundo, perdidos no caminho para o seu, por mais que eu desejasse a união dos planetas. Eu morderia uma maçã envenenada, mas ele nunca me tiraria do leito com teto de cristal.

Como permiti que meus pés flutuassem para uma área remota da terra, acotovelando-me para longe da realidade? Flutuei por causa da baixa saturação do solo, pela grama de verde opaco, as flores sem pétalas e os arbustos raquíticos que morriam cada vez que o vento os chicoteava. Flutuei porque no alto me deitei nas nuvens brancas, relaxei em sonhos com beijos sem julgamentos prévios de uma vagabunda e o Don Juan, a mulher que amou o homem errado, o homem errado que nunca amou a mulher certa.

“Ninguém vê quando você está deitado na cama, e eu quero me rastejar para dentro dela com você...”.

Apesar da breve melancolia, não chorei, não era meu direito. Direito tinha Alexa, ao saber das noites em que satisfiz o seu namorado. Direito tinha Alex, ao perceber que ferrara sua vida por uma garota que não valia a pena. Quem sou eu no meio dessa história, além de um vergonhoso fiasco? “Alice, há tantas coisas em suas mãos, tantos amigos, tanta curiosidade, tanto trabalho, e você preocupada com seus sentimentos? Tão boba, a menina Alice, sofrendo pelo primeiro amor”. Que maneira mais simplória para viver, me lamentando pelos cantos como se tivesse perdido algo que sempre fora meu. Aceite, Alice, Alex Turner nunca foi seu.

* * *

Propriedade. Uma palavra que ao analisar cuidadosamente gerou calafrios. Fantasiar a frágil história que Alex pudesse ser meu ou da Alexa foi um tremendo despropósito. Vitimar um humano como propriedade, o vestir de escravo, sujeitá-lo ao contrato de um superior... A muitos outros tipos de humilhação o homem pode se submeter, mas no amor, com uma sensata permissão, ainda é optativo.

Numa conversa esclarecedora com Pam, ela disse:

- Se pararmos para pensar, o Alex nem mesmo é da tal Alexa. Caso fosse, como classificaríamos aquilo que vocês tiveram?

As visitas noturnas cessaram. As cartas, os telefonemas, as encomendas de presentes entregues no sábado à tarde chegaram ao fim. Provavelmente nos reencontraríamos em algum momento para a discussão de um trabalho. Como distração, contribui para o novo projeto do Jim, o já conhecido ator amador e guitarrista do Magic, irmão do Mike. Ele escrevera um roteiro de animação, em que explicava a relação do poliamor com metáforas sobre caneca, café e açúcar. Perdi longas horas desenhando os traços dos personagens principais chamados Mok, Kaffe e Sokeri, com nomes de origens holandesa, dinamarquesa e finlandesa. Devido a esse tema, iniciei a conversa sobre “propriedade” com Pam.

Uma única vez Matt me visitara. A estranha ligação que criáramos fazia da nossa pouca convivência o mínimo de incômoda possível quando juntos. Exercíamos uma intensa consideração de um para o outro. Numa noite quente de sexta-feira, ele me convidou para beber e comer alguma coisa em um bar de minha preferência, já que pouco conhecia a cidade. Levei-o até o Groove e ficamos lá até quase 1h da manhã, logo depois seguindo por ruas que poucas vezes frequentei. Duas horas mais tarde estava me divertindo com o Matt em um karaokê abarrotado de desconhecidos. Até hoje não sei ao certo como encontramos essa preciosidade, que se tornou um dos meus estabelecimentos preferidos em Nova Iorque.

O nosso contato se tornou contínuo quando, por meio de uma ligação, anunciara que a banda se reuniria na cidade. Isso aconteceria numa quinta-feira de maio. Reservei o último sábado e domingo do mês para o trabalho que fora proposto: tirar algumas fotos que mais tarde serviriam para a divulgação do álbum novo. Esse foi o meu primeiro trabalho “oficial” para o Arctic Monkeys.

Duas semanas antes havia combinado com o Ryan que visitaríamos o Met. Desde que me mudara, não tive oportunidade de conhecer o museu, embora muitas vezes tenha caminhado pelos seus arredores, principalmente no Central Park. Na verdade adiava essa visita, pois não queria fazê-la sozinha, já que fico bastante tagarela quando presencio coisas que me inspiram. Há algum tempo Ryan investia no crescimento de nossa relação. Depois de ficar com o Mike num show de um cover do The Strokes, dispensara o outro alegando que o envolvimento fora superficial e sem grandes intenções. Por sorte Michael afirmara o mesmo, dizendo que, após ficar com Ryan, percebeu que ele não era nem metade do que esperava. Não sei se foi por um coração machucado ou se realmente era verdade, mas preferi ser cuidadosa com as investidas do Ryan. Aceitei o seu convite para visitar o Met porque era um lugar público, proibido de extravagâncias. Nas festas, boates e bares, em que nós bebíamos, fumávamos uma e puxávamos algum pó, ele indo mais além do que eu, um usuário esporádico de morfina, como costumava se intitular, tornava a situação um pouco mais complexa. Nesses lugares tínhamos pouco controle sobre o corpo e qualquer coisa poderia acontecer, mesmo que eu não estivesse tão a fim de ficar com ele. Os dois pontos foram cancelados, quando, após a ligação do Matt, percebi que o trabalho cairia no sábado da visita ao museu.

Através de uma mensagem de texto, Matt me avisara que todos já estavam reunidos e que deveríamos nos encontrar no dia seguinte, às 10h, no Gray’s Papay da 8th Avenue, em West Village. Às 10h, já no sábado, ainda estava em casa, com todas as minhas roupas molambentas amontoadas sobre a cama. Há muito não me preocupava com beleza e a vaidade sempre estivera em último lugar na lista de prioridades.  O meu pensamento sofreu leves alterações na noite passada, enquanto buscava na internet um bom site para ver filmes online. No canto da página, logo abaixo da relação de “sites amigos”, havia algumas matérias sobre famosos. Alexa Chung estava em uma delas. Uma longa e cansativa matéria falando do incrível estilo da modelo e apresentadora, sempre impecável com suas roupas básicas, mas glamourosas. Ao abaixar os meus olhos, percebi que usava o mesmo pijama furado por, no mínimo, uma semana. Concluí que nunca seria merecedora de matérias sobre estilo, sequer um elogio de um hippie sobre o brinco baratinho que costumava usar. 

Sentindo-me tola, fútil e juvenil, como uma adolescente que se preocupa com a cor da saia no primeiro dia de aula no colégio novo, apelei para a minha amiga Susie. Alex e eu não nos víamos há muitos dias. Ele não presenciara a mudança dos cabelos, o início do uso leve da maquiagem ou a troca das bijuterias de baixa qualidade por algumas joias de família, dadas por minha bisavó antes de seu falecimento. Eu queria, até certo ponto, ignorar o motivo da transformação. Tentava me convencer que o Alex ter me deixado não foi por uma questão de vaidade e sim por algum assunto que ia além do meu entendimento. Portanto, a minha autoestima estava abaixo do fim do poço, lutando para se manter viva sem o mínimo de alimento. Esse sábado de reencontro era o dia perfeito para jogar uma corda e puxá-la para cima, para ser iluminada pelo sol. Como um ritual, me livraria da regata branca suja de café e tintas, dando lugar a uma vestimenta mais elaborada.

Susie era estudante de Moda na Universidade de Nova Iorque e foi para ela que pedi ajuda. Dormindo, pois ainda era muito cedo para a noitada de sexta-feira, recebeu-me na porta de seu quarto com uma das piores caras. Caso tivesse dado qualquer outra explicação para o meu incômodo, levaria um grito tremendo, recheado de palavrões, enquanto a porta consumida por cupins bateria em minha cara, esvoaçando os meus cabelos. Entretanto, havia uma mistura de vingança e paixão na proposta que apresentara. Ela usaria o que amava a favor da minha melhora, e esse era o poder da amizade e de alguém que quer te ver bem. No lugar da careta sonolenta, brotou um sorriso sincero e tranquilizador:

- Vou te ajudar e você vai mostrar para aquele filho da puta quem está por cima.

Liguei para Matt, avisei que me atrasaria. Não dei explicações. Simplesmente disse “Me atrasarei, se segura aí um pouco mais”. Quando finalmente saí do quarto de Susie, vestindo suas roupas retrô compradas num brechó por menos de 12 dólares cada peça, meu estado de espírito mudara consideravelmente. A baixa autoestima fora sugada para um lugar distante, aprisionada numa construção clandestina, escura e fria na Rússia. Poderia enfrentar Alex não só hoje, mas por todo o resto da minha vida, sem fraquejar os joelhos e dar meia-volta.

Ao fechar a porta do apartamento, acreditei que esse espírito poderoso permaneceria no decorrer do dia. Ao sentar-me no fundo de um vagão do metrô, o espírito desceu para debaixo dos meus pés, abandonado nos trilhos gastos, ficando para trás de acordo com a velocidade do transporte. Alex enviara uma mensagem de texto. Precisei ler o nome duas ou três vezes para ter certeza que havia um “Turner” no topo da tela. Sim, Alice, ele está voltando.

“Soube que se atrasará. Peço aos céus que esse atraso não se transforme em cancelamento. Noite passada foi difícil dormir, pensando no quão complicado seria rever você. Acredite Alice, às 3h da manhã meus olhos marejaram ao encarar o teto e concluir que nada me controlaria quando estivesse por perto. Parece absurdo, não é? Fiquei todos esses dias desaparecido e agora assumo sandices... Mas, Ali, o amor não é muito o meu amigo e somos cúmplices nesse crime. O tipo de coisa que faz de um homem escravo. Não posso disfarçar a urgência em transformar ficção em prática. Revelo o seu corpo enquanto escuto o coro de Darlene. Tenciono tê-la, independente dos nãos. Daria fim se assim quisesse, mas sei que não o quer. Aguardo-a cobiçoso, experimentando decifrar qual decisão tomará. Eu careço Alice, simplesmente careço de sua essência.”